"Desastre es el lugar donde me caigo y hay matanza,
son lazos que me agarran,
como un ciempiés de mármoles tejidos por el celo
el cruce de tus dientes en la punta de la noche
labor de niños tristes enmarañados en duelos.
Hubiese estado bien haberlo vivido todo y sólo
queremos azoteas resbaladizas,
suelos de esquelas
para completar con brío nuestro pueblo de caras en el tiempo
arrugas ingrávidas solapándose,
mapas blancos amarillos verdes agujereados, rotos,
restos de papel que hiede en la basura.
Nunca ha habido un hombre más cerca de la luna,
y nunca habrá más peces durmiendo en tus adentros,
¿te das cuenta?"
De Extracciones, J.L. Pomona.
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